HOMENAGEM A MEU AVÔ

                                     

                                                  No inicio deste ano,
                                        Muito se ouve falar
                                        Na rádio, televisão e jornais,
                                        Da guerra do Ultramar.

                                        Apaixonado que sou
                                        Pela historia de Portugal,
                                        Fico atento a estas notícias
                                        Da Guerra Colonial.

                                        Gosto de ter bem sabido
                                        O que faz parte da nossa historia.
                                        Neste assunto estou a vontade.
                                        O meu avô, tem desta guerra grande memória.

                                        Quando falamos do Ultramar,
                                        O meu avô recua no tempo.
                                        Conta historias, chora e ri.
                                        Mostra-me os versos que lá fez, com talento.

                                        Tem esses versos escritos
                                        Em papel já muito velhinho.
                                        Guarda-os há mais de 40 anos,
                                        Num lugar bem escondidinho.

                                        Como gosto de os ouvir ler!
                                        São a sua vida, tal e qual.
                                        Fazem parte da sua história,
                                        E também da de Portugal.



                                        Como adoro o meu avô,
                                        Gostaria de o homenagear.
                                        Transcrevendo nesta poesia
                                        Uns versos que ele fez no Ultramar.

                                        Sei que não somos poetas
                                        Nem pretendemos vir e ser.
                                        Falamos daquilo que sentimos
                                        Ninguém mais o poderá fazer.

                                        Tantas coisas que ele me conta
                                        E que eu escuto com atenção.
                                        Umas… muito agradáveis de ouvir.
                                        Outras…confesso que não.

                                        Mueda e Moçambique
                                        As terras por onde andou.
                                        No NIASSA partiu de Lisboa,
                                        No PÁTRIA à metrópole regressou.

                                        Cada dia que lá passava
                                        Muita coisa acontecia…
                                        A dor e a raiva eram imensas
                                        Quando algum colega morria.
                                        E foi num destes dias de dor
                                        Que o meu avô quis registar
                                        Num papel fino, escrito a verde
                                        Os versos que vou apresentar.

                                        Verde, era a cor da esperança
                                        De com vida a Portugal regressar
                                        Se o inimigo não a ceifasse,
                                        Como ao Saraiva foi calhar.

                                        O meu avô escreveu:
                                        “O dia escureceu, o sol se escondeu, a noite vai chegar…
                                        Uns lutam lá fora, à espera da hora que os vai vitoriar.
                                        Triste pensando, nos que andam lutando, na caserna entrei…
                                        Acendi um cigarro, bebi um trago e observei:
                                        Rostos calados, pressentimentos malvados que me assaltam a ideia.
                                        Caras crispadas, aparência feia.
                                        Jogam-se as cartas,
                                        Palavras ingratas, grande discussão.
                                        Rádios a tocar, olhos a chorar,
                                        Grande confusão!
                                        Chegou a coluna, tudo se apruma com bom ouvido.
                                        Cobertos de pó, diziam com dó:
                                        - Um morto e um ferido…

                                        Lágrimas atrevidas
                                        Correndo com raiva.
                                        É grande a calamidade, porque a fatalidade
                                        Atingiu o Saraiva!

                                        Por momentos, silencio…
                                        Seguidamente, vozes gritantes, juram vingança em breves instantes.
                                        As cartas rasgaram-se, os rádios apagaram-se, a alegria terminou.
                                        Pois ao nosso barracão o Saraiva não voltou.
                                        Como é triste pensar que podemos não voltar.
                                        É um sobressalto horrível, esta frase terrível:
                                        É GUERRA, É GUERRA, É GUERRA.

                                        Este caso não foi o único
                                        Outros marcam sua história.
                                        Para mim este é especial,
                                        Por meu avô o guardar na memória.


                                        O meu avô é ex-combatente
                                        Da guerra do Ultrammar,
                                        Que teve inicio há 50 anos
                                        E que eu quero recordar.

                                        É um orgulho sem dúvida,
                                        Ter um avô, herói do Ultramar.
                                        A história desta guerra
                                        Ele gosta de ensinar.

                                        Com ele vou aprendendo
                                        Uma coisa de cada vez.
                                        Tenho o dever de conhecer a nossa história
                                        Para ser um bom português.


                                                                                                          João Pedro Ferreira Lima ( Neto de João Augusto Rodrigues Ferreira )
   
Regressar ao Cantinho do João Ferreira